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As moscas rodeiam o pão.

Saciam a fome, a vontade e a espécie.

O cume extremamente povoado;

Lado selvagem em alvoroço.

Em pleno sábado eu procuro o voo,

Até das moscas, até dos pombos!

Não é isso que me ataca,

Mas o açúcar fere o meu paladar.

Não é a feiúra dos zumbidos,

É o alarido que a minha mudez denota.

É polca e é troça desse chegar

É o meu próprio ouvido que carece

de esponjas de prece.